He de escribir poemas
al estilo de antiguo.
No al estilo de esos viejos guangos
que hablan de amor y de ilusiones,
los padres de la mentira,
las madres del engaño.
Ya lo decía mi abuelo Quevedo:
esto es amor, y a saber meneallo,
que lo demás es risa.
Pero en soledad no se agita
ni se bate
el chocolate.
He de escribir poemas.
Babieca: ¿Es necedad amar?
Rocinante: No es gran prudencia.
Que debo dislocar amor tan loco
Y desamarte a duras penas, dices.
Con la puerta me das en las narices,
Aflojando al amor, y hasta los mocos.
Malgastas tiempo en valorar en poco
Este amor que un arrecho dios bendice,
Y en tu boca salivan meretrices
Veneno para mí, y estreptococos.
¿Cuerdo soy descordando mi locura
Y, en tocando ésa cuerda tu cordura,
Locar al cuerdo amor que te sujeta?
Si me besas no guardo mi bragueta.
Lo escribió un poeta con gran ciencia:
No es necedad amar, es gran prudencia.
Si me acerco, te retiras;
si me retiro, te enojas
Refrán espontáneo
Endílgame tus besos mas no quieras
ungido a tus amores encontrarme
loco de ti, si ya en locas quimeras
obscurezco al exilio de tu carne.
Exíliame en las lentas dormideras
silentes de tus pechos, hazme carne;
placérame en tu cielo de caderas
la dicha sublimosa de estragarme.
Émulo de tu amor, sino de muerte:
nacido he tal vez para tu muerte:
aniquilados por tu amor, no lo mitigo.
Eres el sol, la luna y el tosigo,
el tiempo para amarnos y morirnos,
Mal imaginador,
mis fantasmas
siempre se tras[im]ponen
en fantasías
que ni imagino.
Que deguste la lengua su textura
—lama, beba, friccione, chupe, muerda,
mientras surge su corazón de fruta.
Que se deslía, untuosa, en la saliva
la adecuada acidez de su dulzura.
Que el paladar goce el tamaño justo.
Que se nuble de anís la dentadura.
Festín de efluvios otros y los propios.
Ten, mi felicce y bínuba aristócrata.
Mi mano obscura no lo elaboró.
Mi entendimiento no lo concibió.
Lo compré con mi sueldo de burócrata.
Él encarna mi fuerza de trabajo.
Desnuda el mar su figura
a la luz de la mañana.
El rojo se deshilvana
en olas de voz impura.
El azul, y su envoltura
de blancos estremecidos,
remeda antiguos gemidos
al azotarse en la roca.
Desnuda el alma, la boca
el que se muere de amor
se muere de amor
se muere
yo nunca de amor he muerto
de amor se mueren los muertos
que se matan por amor
la sangre de amor no sangra
si el muerto de amor ha muerto
de cuerda o veneno
el muerto
no sangra ni se desangra
porque de amor está muerto
no sangro de amor ni he muerto
de amor
yo nunca de amor he muerto
de amor se matan los muertos
que mueren por desamor
(Silva)
la vigilante luna
domina colina y corriente y ola y duna
y ha visto marchitarse a muchas bellas:
pasan y pasan, sin que le importe adónde
William Faulkner
Alzar la vista y encontrar la luna,
y ser la luna un agujero blanco
en medio de los cielos
que asombra la mirada con su luz
brillante y que sus sombras disimula,
pero no sombras son sino son mares,
cráteres, lagos, montes que aparecen
poco a poco si la mirada insiste
y permanece fija
horadando la luz y distinguiendo,
porque la luz enciega
en tanto el ojo no asimile la energía
y la decodifique y codifique
para habituarse a ella
y limitar lo oscuro de lo blanco
y acomodar el mapa de la luna:
es el Cráter Copernicus botón
de granos diminutos –macho y hembra–;
es el Mar de las Lluvias alto pétalo;
Océano de las Tormentas, ala,
y su ala opuesta el Mar de los Vapores;
Mar de las Nubes, Mar de la Humedad,
los pétalos más bajos.
Es una rosa oscura
como la sangre oscura
la faze de la luna que miramos,
es del amor el rostro que no teme
dejar de ser auténtico y devoto
de sí mismo, para otro convertirse,
el que la amada acepte,
el que cumpla los sueños que le impone
aunque su sueño en blanco día abandone.
Mas la mirada del amante no penetra
la brillante armadura de la amada:
el juego de la luz en sombra ignora,
los rasgos de sus fases
son el liso metal de sus espejos
y en ellos ha de verla, inalterable,
igual a esa entelequia construida
adentro de sí mismo
que refleja la imagen proyectada,
la imagen cándida del tierno amante
hecha a imagen y opuesta semejanza,
como hace el poeta en el poema
que escribe cuando observa
Quien con fuego juega
no se quema.
Refrán impopular
Toca mi corazón.
La noche es noche
aunque luz ilumine.
Acarícialo.
Extiende los dedos
y teje algún sueño
que lo hospede.
El sueño en la noche
se ilumina.
En amándo-
-Te
la in-
-Certidumbre
me es mía
y no soy El/
/Que/Soy
sino El/
/in-/
/-Cierto
(El Que No Es: Nadie/
/Nada/
